Era una notte piena di buio pesto. Un buio alla genovese.
Mentre passavo sotto il cono di un lampione gelato, leccai la mia solitudine e mi venne chiaramente in testa lei. Alta, impossibile, impegnativa, complicata, sensuale, sofisticata: la Carmen.
Non ero mai riuscito a cantarla.
Maledetta opera.
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